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PARALISIS DEL SUEÑO

SIEMPRE FUIMOS , ESTAMOS Y SEREMOS, Y HOY VIVIMOS

Hace un segundo senti haber sido y dentro de un momento quiero ser y ahora mismo me siento viva¡¡

domingo, 16 de agosto de 2009

Hay dias

Hay días,que no te cuesta nada,sonreírle a la mañana,reflejos de alegría, por estar vivo …Pero existen días, que te encuentras,en esas sendas melancólicas,que recorren las venas de tu vida …Existen días, que otra vez, despiertas,y sólamente es el sol,quien te da la bienvenida …
Taller de desilusiones
Introduce una ilusión en una olla con anhelos, esperanzas y mucho éter. Déjalo macerar un año. Transcurrido este tiempo, ponlo a secar en tu ventana junto a la maceta del realismo. Después, busca a alguien con quien compartirlo. Moldeálo en su compañía.Más adelante, muéstralo a su destinatario y goza de su entusiasmo. Sueña que ese sueño es ahora una semilla que crece, crece y crece. Luego, despierta y mira el olvido de la euforia, siente que te pesan los ojos. Métete en la bañera y deja que la ausencia de lo que prometió ser y el leve dolor de los párpados rendidos se despeguen de tu piel. Tómalos y llévalos ante la planta del realismo junto a la que maduró tu ilusión. Al día siguiente tendrás lo que esperabas... O tal vez no, y por aquello de lo inesperado sea, precisamente, una desilusión.

sueños

Matices de un sueñoMatices de un sueño,no es más que la armoníade los diversos colores de la vida,perfilados en versos libres.Versos libres,por un mundo más justo,por la paz,por los derechos humanosy por la libertad...Matices de un sueño,no es más que,robarle un suspiro al viento,y transformar ese suspiroen palabra escrita,con el deseo de queun sueño se haga realidad,porque los corazones se inflaman,a veces,decepcionados por un mundo lleno de injusticias y,anhelos e ilusiones quieren ver la luz.Es justo que cada unolleve acuestas su cruz,pero no entre hombro y hombro,cargar con los erroresde los demás...

refexion

Nadie es libre si no es dueño de sí mismoEl futuro nos tortura y el pasado nos encadena. He aquí por qué se nos escapa el presente» Gustave Flaubert » Tiempo